Après avoir geint pendant des mois, nous voici obligés de le reconnaître : l’été est maintenant bien installé en Normandie.
Comme la littérature sert aussi à pallier certaines insuffisances du réel, transpirons, accablés de chaleur, à la musique des vers de Paul Verlaine :
"Despotique, pesant, incolore, l'Eté,
Comme un roi fainéant présidant un supplice,
S'étire par l'ardeur blanche du ciel complice
Et bâille. L'homme dort loin du travail quitté.
L'alouette au matin, lasse, n'a pas chanté,
Pas un nuage, pas un souffle, rien qui plisse
Ou ride cet azur implacablement lisse
Où le silence bout dans l'immobilité.
L'âpre engourdissement a gagné les cigales
Et sur leur lit étroit de pierres inégales
Les ruisseaux à moitié taris ne sautent plus.
Une rotation incessante de moires
Lumineuses étend ses flux et ses reflux...
Des guêpes, çà et là, volent, jaunes et noires."
Comme la littérature sert aussi à pallier certaines insuffisances du réel, transpirons, accablés de chaleur, à la musique des vers de Paul Verlaine : 
